Ждали, ждали, и дождались — лето на календаре. Веселись, народ, купайся, пузо подставляй жаре. Миллионы наших граждан распластались на пляжу. Может, кто и позже ляжет, ну а я уже лежу. Тётки — с томиком Донцовой, старикашки — в домино, а заядлым рыболовам... впрочем, им-то всё равно. Вот, казалось бы, студентам надо бы учить матан, да желанья что-то нету. Сессия? Какое там... Пьют пивасик, загорают, жарят где-то шашлыки, анатомию друг друга изучают у реки.
Но не дарит радость лето и покоя не несёт, а кошмарит только тех, кто кончил школу в этот год. Те, напротив, хмуры очень, все на нервах и в тоске. Хочешь ты или не хочешь, все готовятся к ЕГЭ. В полутьме родного дома, без воды, еды и сна пробуют учить дословно все учебные тома. Репетиторы ликуют, им сегодня самый хлеб: тут отдашь деньгу любую, лишь бы ум к ЕГЭ окреп.
Провалили? Мало баллов? Всё, трындец, родились зря. Не накопишь капиталов, тут уж только в слесаря. Да и в это мало веры, к сердцу руку приложа, скажем: светит вам карьера привокзального бомжа.
Не справляясь с напряженьем, кто-то в дурку угодит, а кому ещё труднее — совершают суицид. Вот, на днях, видать, немножко баллов недополучив, из московского окошка вышел очень нервный тип. Кто повесился от страха, кто пырнул себя ножом... Что творится, что за нах*й? — Это мы ЕГЭ сдаём!
Что же Фурсенко? Спокоен и доволен нынче всем, ведь налажен и устроен ряд коррупционных схем. Трупом больше, трупом меньше — вот ведь, тоже мне беда. Тут ЕГЭ не виновато, честно-честно, да-да-да.
***
Из свежих новостей по запросу «
самоубийство ЕГЭ»:
Школьник покончил жизнь самоубийством, выпрыгнув из окна на севере Москвы, после неудачной сдачи ЕГЭ.
В Нефтеюганске накануне Единого Государственного экзамена по русскому языку, 2 июня, покончил с собой 17-летний выпускник школы №4.
Ученик девятого класса из села Романовка Шкотовского района Приморского края нанес себе удар ножом в живот, чтобы в пятницу не идти на экзамен.
На прошлой неделе совершил самоубийство 18-летний юноша Алексей Шмаков из села Новая Покровка Воронежской области, который не выдержал сильного напряжения перед ЕГЭ по русскому языку и повесился.
Как-то в последнее время забросил я поэтическое творчество. Никак не могу поймать нужное настроение, велеть Арине Родионовне подготовить письменный прибор и, расчесав бакенбарды, чего-нибудь такого монументального нацапапать.
Поэтому сегодня в нашей непостоянной, но любимой рубрике «Пиит, фигачь!» я уступаю трибуну
Якову Борисовичу с его новейшим произведением:
Песенка офисного планктона, который очень хотел стать большой рыбой...
Я мог спортсменом быть и журналистом,
Быть космонавтом и аквалангистом,
Но потянуло меня к миллионам —
И стал я офисным клерком — планктоном.
Мама мечтала, что буду хирургом
Папа хотел, чтобы стал драматургом,
Тетя надеялась, что — педагогом,
Дядя желал, чтоб Дали иль Ван Гогом.
Бабки хотели, чтоб был я рабочим
Дедушка видел во сне, что я летчик
Много желаний родня проявляла
Но ублажить суждено их не стало.
В школе учился я лишь на отлично
И в КВНах участвовал лично.
Я привозил для района медали,
И от РОНО мне сервиз как-то дали.
Мне все давалося как по приколу
Кончил с медалью почетно я школу
И выпускное мое сочиненье
Брало в пример не одно поколенье.
Влет поступил в институт я приличный
Очень престижный и очень столичный,
Однако закралось тогда подозренье:
Кончатся плохо к науке стремленья.
Физику ботал, матан и дифуры
Взяли легко меня в аспирантуру
Но чтоб пойти по пути кандидата
Не позволяла, к несчастью, зарплата.
И вот я начальник в компании крупной
С крупной зарплатой, почти недоступной.
Я не какой-нибудь там отчепенец, —
Средний начальник я и управленец.
Езжу на джипе большом на работу
В пробках на дачу я маюсь в субботу,
В фитнес хожу и на корпоративах
Я напиваюсь в больших коллективах.
Я улыбаюсь всегда перед боссом
И порученья беру без вопросов
Есть у меня, между прочим, невеста,
Но мне желаннее шефово место.
Я карьерист, не гнушаюсь интрижек
И ожидаю по службе подвижек,
Если кто скажет, что это непрально,
Того покараю за это анально.
Я мог спортсменом быть и журналистом,
Быть космонавтом и аквалангистом,
Мне ни Сократом не стать, ни Платоном
Офисным буду всю жизнь я планктоном.
© ЯБЯ, 28 мая 2010
Опять стоял перед проблемой: писать, а может, не писать... Не то, что бы больная тема (хотя, конечно, как сказать), но как бы не дай бог не вышло, что моё острое словцо иных побудит дать мне в дышло, то есть начистить мне лицо.
Дилемма тут же разрешилась, барьеры были снесены, когда тематика раскрылась с моей любимой стороны. Без щекотливых аналогий и обвинений в
ПГМ (винить пришлось бы слишком многих), я расскажу об этом всем.
Так вот. Как вы, быть может, в курсе, у всех мифистов на устах, что в марте к нам придёт, не струсит, Сам с большой буквы Патриарх. Иной бы взвизгнул: «Храм науки — совсем не место для попов!» Не церковь, мол, а научруки дают нам пищу для мозгов. Пускай судачат, будем выше. По мне, вопрос довольно прост: не слушай, коль не хочешь слышать, как там блюсти Великий Пост.
Но доставляет-то другое! Моё решительное «фи» я адресую безголовым
контент-манагерам* МИФИ:
Позор, проклятье, епитимья публикователям сего! Тем, кстати, что
не помнят имя, представьте, вуза своего. Но это — это сильно круче. Кто против батюшки попёр, того, быть может, сразу лучше на инквизиции костёр?..
Update (01.03.2010). О конвульсивных препарациях к приезду Святейшего читайте заметку на МИФИсте: «
МИФИ приводят в божеский вид».
*) Раньше здесь стояло слово «сайтостроителям», которое пришлось заменить вот этим, намного менее благозвучным, но не вызывающим волны лютой ненависти дизайнеров и программистов. Последним и предпоследним приношу свои глубочайшие извинения за такое не слишком корректное обобщение.
С Новым годом, сидящие в сети
малолетки и старцы в летах, —
все разумные люди на свете,
предпочтившие мой альманах
всем ужимкам артистов эстрады
и речам, что Начальник толкал,
фильмам, памятным с детского сада,
что транслирует каждый канал.
Передайте уснувшим в салате
перед боем кремлевских часов;
тем, кто к смене всех циферок в дате
не покинул рабочих постов;
тем, кто ночью взрывает петарды,
несмотря на обещанный штраф;
кто подвозит на старенькой «Ладе»,
пятикратный тариф заломав.
Мое слово идет по планете,
попадая на каждый дисплей,
возмущая со скоростью света
гладь электромагнитных полей;
попадает на спутники связи
и на вышки сетей GSM, —
мой сигнал никогда не угаснет
и пролезет сквозь старый модем.
Я лежу кверху пузом в постели,
сочиняя свой праздничный стих.
За окном пролетают метели,
но мне в данный момент не до них.
Я желаю, чтоб всё заводилось,
невзирая на лютый мороз;
чтоб машины друг с другом не бились,
чтобы был управляем занос.
Чтобы девушки были красивы
и любили хороших парней.
Чтобы дом не страдал от наплыва
всяких там нежеланных гостей.
Чтобы не было жопы с деньгами,
холодильник был полон еды,
чтоб успешно сдавался экзамен,
чтоб ни с кем не случалось беды.
Я желаю устойчивых пингов,
и чтоб скрипт заработал в IE,
чтоб на главной у Яндекса ссылка
хоть одна вела прямо ко мне.
Ну, а главное — всем я желаю,
не читая тут всяких фигней,
встретить праздник, не в нете гуляя,
а в компании лучших друзей.
И это, по существу, были мои последние осмысленные слова в 2009 году.
Страшнее СПИДа, малярии и лихорадки Эбола по миру бродит пандемия свиного гриппа типа «А».
Тревогу бьют информагентства, орёт Минздравчегототам: нет на планете больше места, где не замечен новый штамм.
У Амазонки, у Амура, у желтой речки Хуанхэ лежит народ с температурой и говорит «кехе-кехе». И мрёт.
Но как-то не масштабно: один, ну, пара трупов в день на шесть с полтиной миллиардов — не столь существенная хрень.
Я помню, некто Нургалиев, тот, что министр МВД, не так давно сказал: в России по автотранспортной беде
за сутки — сотня свежих трупов. Выходит, вирус ДТП лишает нас заметной группы в условно выбранной толпе.
Да что там цифры по отчизне, один лишь Ленинский проспект за месяц скосит больше жизней, чем новый грипп на пару лет.
Пускай по всем каналам — басни о гриппе в средней полосе. Куда как большую опасность несет Каширское шоссе.
Я встретил Вас, всю черную на белом.
Вы шли из леса, по уши в снегу.
Давайте сразу же займемся с Вами делом.
Не сомневайтесь: это я могу.
Да, не красавец я. Но вы, представьте, тоже
Не Мисс Вселенная, откуда ни взгляни:
Пардон муа, ни кожи нет, ни рожи.
Но я — как перст, и Вы совсем одни.
К чему условности, зачем иносказанья?
Мы оба знаем истинный мотив.
Блаженства миг, а завтра утром ранним
Мы снова врозь, друг другу все простив.
Оставьте сапиенсам думать о высоком
Ведь нас вполне устроит и инстинкт.
Высокое выходит людям боком —
Нам с Вами, сука, проще жить, чем им.
По мотивам
встречи Корума 14.02.2009.
Почти любой МИФИст мечтает
Проделать путь по той тропе,
Что, извиваясь и петляя,
Приводит прямо в корпус П.
На картах он не обозначен,
И Гугл с Яндексом молчат.
Возможно, все было иначе,
Но вот что люди говорят:
В МИФИ есть старая легенда
(Ей лет примерно тридцать семь),
Что корпус П исчез бесследно
И как-то сразу насовсем.
Какие там эксперименты
Под ясным взором КГБ
Вели ученые доценты,
Не выяснить уже тебе.
Известно (да и то неточно),
Что там, в П-корпуса стенах
Был ускоритель очень мощный.
Вот он-то и сказал «бабах».
Ни аспирантов, ни ученых
Спасти, к несчастью, не смогли:
Поток сверхбыстрых пи-мезонов
П-корпус стер с лица земли.
И он не то чтобы взорвался —
Обломков было бы несчесть.
Короче, где-то он остался,
И все еще там кто-то есть.
Тому, кто корпус тот отыщет,
Будет позволено узнать,
Как «хор.», (а может, даже выше)
По всем предметам получать.
Секретом тем владел ученый,
Чей опыт был всему виной,
С тех пор навеки заключенный
В лаборатории одной.
Сказанье это про П-корпус
Донесено до нас молвой.
Тебе решать, правдив ли опус,
Или навеян он травой.
В течение 50 минут, с 23:45 17 ноября по 0:35 18 ноября, у меня произошел спонтанный выброс вот этого:
Уже сто тридцать дней, как я мифист.
Со дня на день экзамен по матану,
Мой мозг пустой, как чистый белый лист,
А зад не может сдвинуться с дивана.
***
Уж скоро триста дней, как я мифист.
Почти добила сессия вторая.
В мозгу так и остался чистый лист,
Но, вроде бы, еще не отчисляют.
***
Вот тыща триста дней, как я мифист.
Не знаю сам, как дожил до такого.
Все тот же самый мозг все также чист:
Огромный болт положен на учебу.
***
Уже
три тыщи дней, как я мифист.
Диплом мне служит ковриком для мышки,
Здесь по традиции пишу про чистый лист,
Сижу на Коруме, читаю «Баш» и «Фишки».
***
Бл%! Тридцать тысяч дней, как я мифист!
Какого хрена я еще не помер?!
Пустой и чистый мозг стремится ввысь,
А вспомнить свое имя — дохлый номер.
***
В земле сырой покоится мифист
Вознесся ввысь в том месте дуб зеленый
На дубе том огромный белый лист.
Лист не простой — экзаменационный.
Из раннего.
В душе моей развеялись сомненья,
С кем жизнь свою хотел бы я связать.
Лишь ты несешь покой и утешенье.
Как мог я раньше этого не знать?
Всегда поддержишь в трудную минуту,
Излечишь боль страдающей души.
Всю жизнь свою тебе я верен буду,
И нет в моих словах ни тени лжи.
Любовь моя, конечно, не взаимна, —
Обширен круг поклонников твоих.
Лишь мысль одна мне кажется наивной,
Что я могу быть чем-то лучше их.
Но я привык довольствоваться малым,
Пускай лишь часть себя ты мне отдашь.
Ведь без тебя счастливым я не стану,
Любимый мой C2H5OH!
Хм... ну, скажем, так. Позавчера, 27 января, исполнилось ровно 84 года с того дня, когда гроб с телом
Владимира Ильича Ленина был помещен в специально построенном на Красной площади Мавзолее, где оно (тело) находится и поныне.
Это я пишу, чтобы хоть как-то объяснить нижеследующие результаты моего очередного креативного прихода, который состоялся вчера вечером
при прослушивании «
Нашего радио» (я думаю, понятно,
какая звучала песня).
Я пытался возглавить народ,
Я угнал броневик, и с него выступал.
Я укрылся в подполье, возглавив
Тайный марксистский кружок «Советская власть».
Я — Владимир Ильич!
Я — Владимир Ильич!
Я — сам Владимир Ильич!
Я — Владимир Ильич,
И мой дом — мавзолей.
Мое имя давно стало другим,
Я построил себе трехэтажный шалаш.
Я был близок к победе, но кто-то
Вызвал бригаду врачей, и забрали меня.
Я — Владимир Ильич!
Я — Владимир Ильич!
Я — сам Владимир Ильич!
Я — Владимир Ильич,
И мой дом — мавзолей.
В комнате с белым потолком,
С мягкими стенами...
В комнате добрый санитар
Сделал мне укол..
Я кричал: «Мы наш построим новый мир,
Кто был нике-ем, тот ста-анет всем!
Вставай на решительный бой!»
Я смотрел в эти лица и не мог им простить
Того, что не строят они мировой коммунизм.
